68孤独的雪（3 / 3）

，在飞雪里晕成一团朦胧的昏黄。

他望着，像望一颗遥远的星。

灯亮着，但他心里的雪，从未化过。

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自从上回认出了那支玉箫，元玉仪再也没有碰过那张琴。

琴挂在墙上，落了一层薄灰。

她每日从琴下经过，偶尔抬眼望一望，又垂下眼帘，继续做手头的事。

有一晚，箫声又起。还是那支曲子，还是那个最凄清的段落。他吹得很慢。

她正坐在灯下替那只萨珊犬缝一件小袄，针尖穿过锦缎时手指忽然顿了一下——箫声里某个转折她太熟了。

秋末，她每次听到这里便会坐到琴前，指尖轻挑，琴声如流水般汇入他的箫声。

此刻她的手空着，琴就在几步之外的墙上。

她没有起身，只是将针线搁下，走到窗前，推开半扇窗。

冷风裹着碎雪灌进来，烛火猛烈地摇曳，将她的影子投在壁上，微微晃动。

箫声还在继续，比方才更轻了些。她站在窗前，望着北阙楼上那盏孤灯，沉默地听了很久。

然后她关上窗，重新坐回灯下，拿起那件未缝完的小袄继续落针。

这一夜她没有弹琴。

第二夜，箫声没有响起。

第三夜，也没有。

到了第四夜，那熟悉的旋律终于又飘了过来，却比从前任何一次都更低、更缓。

她正靠在榻上翻话本，听到箫声，翻页的手停了片刻。

起身走到窗前，推开，站在那里，什么都没有做，只是望着那片被月光照亮的雪地，安静地听着。

他吹了多久，她便听了多久。直到箫声渐渐止息，她才轻轻合上窗扇，重新坐回榻边。

她没有弹琴。

但阙楼上的人看见了——这扇窗里一直亮着的灯。